Unravel - by Björk

While you are away
My heart comes undone
Slowly unravels
In a ball of yarn
The devil collects it
With a grin
Our love
In a ball of yarn

He'll never return it

So when you come back
We'll have to make new love

He'll never return it

When you come back
We'll have to make new love

While you are away
My heart comes undone
Slowly unravels
In a ball of yarn
The devil collects it
With a grin
Our love, our love,
In a ball of yarn

He'll never return it

When you come back
We'll have to make new love

He'll never return it

When you come back
We'll have to make new love

He'll never return it

When you come back
We'll have to make new love

weird fishes

Entre mi cama y la de mi hermano vi agua. Diez centímetros o más de agua. Despierto pero con ganas de seguir durmiendo me puse a ver el agua y a pensar que ahí no había vida. Recordé que alguna vez hubo tortugas. Ya no estaban pero igual yo era feliz de tener un estanque en medio de mi cuarto. ¿Quién más tiene un estanque dentro de su cuarto? En ese momento vi pasar al primero, desdibujado a través del agua turbia. Un pez como de veinte centímetros de largo (quizá un poco menos, soy terrible calculando). Y luego otro, y luego otro. Y me puse a pensar: ¿Desde cuándo no se le ha puesto cuidado al estanque? ¿De dónde salieron esos peces? ¿Qué comen? ¿Y qué pasa con los cuerpos cuando mueren? Entonces asomé la cabeza por debajo de la cama y los vi de cerca. Tenían enormes ojos que parecían mirar siempre hacia arriba, nunca hacia el frente. Parecían mirarme. Pero yo me movía, yo me acercaba y a ellos no parecía importarles. Vi como se alimentaban, chupando el sedimento de mis paredes, de las patas de mi cama sumergidas. Sus enormes ojos salían del agua que no era suficientemente profunda. Pensé en si ponerles más agua o si hiciera lo que hiciera el agua mantendría aquel nivel. Recordé cuando mi papá intentaba crear lagunas artificiales y se secaban a los días. También pensé que si ponía más agua no podría bajar los pies de la cama sin mojarme.

EL HILO QUE CONECTA TODO

Eres el hilo que lo conecta todo, me hilvana a la música, al color, a las palabras, a los sentimientos, a la naturaleza, al pensamiento, al deseo, al espíritu.

Antes de encontrarte, yo era un ramo de cosas entremezcladas, ahora soy una luz única en la que todo está fundido, aglutinado, amasado sin grumos, procesado, unificado en el sentido literal del término. Diste vuelta el cielo para volcarme las estrellas. Ovillaste el canto para atármelo al alma. Aunque me quede quieta pongo en movimiento todo lo que construye al mundo: ternura, alegría, amor. Y lo que lo transforma: mareas, huracanes, hielos, fuegos, sequías...

Me voy abriendo. Y al abrirme, me expando, crezco, llego a los confines, vuelvo y entro en mí. En todas partes estás, precediéndome o esperándome. Eso es lo que más amo en ti: tu puntualidad para vencer mi soledad. Tu perseverancia para pulverizar mi pena y echarla al aire. Tu fuerza para ocupar los espacios ambiguos que existen en un ser: el espacio de la duda, el de la indecisión el de la inquietud, el del desgano... Los transformaste en depósitos de vida, latidos de reserva, semillas de tumbergias rosadas (que ya no sé si existen estas flores cuyo nombre me enseñó Silvina Ocampo). No te voy a decir que es la primera vez que me enamoro, porque no es verdad. Pero sí es la primera vez que "me enamoran". Que no elegí, que no ejercí el control desde el principio. Que sucedió sin que me diera cuenta. Que cuando supe, ya lo habías resuelto. Y empecé, entonces, a desatarme.

A abrir todas las puertas. A deshacer los nudos. A tirar las piedras a los costados del camino. A respirar llenando los pulmones. A desprenderme culpas y dolores, resentimientos y rencores y dejarlos en papeleros amarillos. Me gusta tu nombre estereofónico, tu voz vibrante y áspera... ¡bah, todo me gustas!

De pe a pa. Tu risa un poco tímida. Tus manos sensitivas. La forma en que entornas los ojos con un movimiento casi infantil, como si los párpados pudieran defender todo lo que se lee en ellos. Y tu mirada rápida, directa, que se adelanta siempre a tus palabras, como si les fuera abriendo paso. Me gusta que te importe lo que digo, lo que pienso, lo que siento. Que tengas curiosidad por todo lo que tiene que ver conmigo. Que estés constantemente tratando de asomarte a mi corazón. Para que puedas espiarlo, lo dejo descubierto. Quiero que sepas de mí más de lo que yo misma sé. Que por una vez en mi vida alguien me explique por qué hago o digo..., alguien me dé un consejo acertado, me haga razonar, me brinde un poco de par..., alguien me saque del torbellino cotidiano, de la envidia de los inútiles, del orgullo de los ínfimos y del desagradecimiento de los mendicantes. Alguien que puede mirar de frente el rostro de los ángeles y que hasta los conoce por sus nombres. Alguien que guarde boletos capicúa, programas de cine, servilletas con el nombre de las confiterías, cajitas de fósforos, sobrecitos de azúcar de todos los lugares por donde viaja. Alguien que conoce el nombre de las estrellas y puede señalar las constelaciones. El hilo que lo conecta todo: cuerpo, mente y espíritu, con la fuerza del cosmos y la vitalidad de la naturaleza. Un hilo que me envuelve, que me hilvana al diamante y a la flor, a la espuma del mar, al granizo, al vuelo del cóndor, al aletear mágico del colibrí, a tu voz, a tu abrazo, a las esquirlas de tu amor cayéndome en él.

Poldy Bird

andrew bird

el me recuerda
me cuenta al oido
peliculas que todavia no se han hecho

–¿Todavía hay museos y bibliotecas?
–No. Queremos olvidar el ayer, salvo para la composición de elegías. No hay conmemoraciones ni centenarios ni efigies de hombres muertos. Cada cual debe producir por su cuenta las ciencias y las artes que necesita.

J.L. Borges, Utopía De Un Hombre Que Está Cansado, en El Libro De Arena 1975

Frank Zappa y Captain Beefheart fueron a tomarse un helado y una merengada

For the better days:)

entrevista con miles davis 1982

X: what do you think of popular music or what passes for popular music today?

Miles:that's the social music i'm talking about.

X:you think it's good?

Miles:yeah, you take out what you want and leave what you don't like. you know, like food.


Coda:

X: do you like the mystery?

Miles: they like it. I'm cool.

con unas pocas fotos me invente toda la historia. transcurre en italia. "reconoci" la arquitectura, la atmosfera, los monumentos. "vacaciones pagas" pense. la literatura de la literatura de la literatura. fotos en todas partes. autorretratos. desnuda en la habitacion del hotel. no sabes escribir, no sabes escribir, no sabes escribir. elabora- decia ella. ¿por que no me puedes entender? decia el, que tenia pocas ganas de hablar. descomposicion inevitable del texto, del discurso, porque nosotros tampoco sabemos pensar ya.

tratando de que tenga sentido

1. hostilidad en el baño.

Vas a bañarte y resulta que el chorro de agua caliente sale durisimo y se atasca el agua fria. Te quemas, temes, pero lo logras. Justo cuando sale el agua fria sueltas el grito y pegas el brinco de dolor porque te quemaste. Antes estabas ocupado en sobrevivir. Desde ayer descubriste que el desagüe de la ducha estaba tapado, pero lo ignoraste, pensaste que era algo pasajero. Hoy en segundos el agua te cubre los pies y amenaza con desbordarse. Hay poco champu y te cae en el ojo. Despues de salir de esa sala de torturas disfrazada de ducha te vas a secar y la toalla esta humeda. Te sostienes de la vaina donde se cuelga la toalla y verdad que estaba floja y se cae. Te cae en el pie.

2. vivir la vida.

En este momento no siento que estoy viviendo a traves de nadie. Nada de vivir la vida a traves de los demas. Los espio, me divierto, a veces meto la mano. Pero en este momento vivo cosas y son mias. Nuestras, mias, yo estoy adentro pues. Miro por la ventana del baño, a traves del vidrio oscuro, veo solo lo negro dentro de la noche y pienso yo vivo esto y aquello y lo otro. Y la cancion que oigo es la que dije hace unos dias que oiria antes de morir si podia:

I found my own true love was
on a blue sunday
she looked at me and told me
i was the only
one in the world
now i have found my girl

my girl awaits for me in tender time
my girl is mine
she is the world she is my girl.

des varío

amor
la gente
roma
venecia
fellini
nada

louis armstrong cantando la vie en rose

Hold me close and hold me fast
The magic spell you cast
This is la vie en rose

When you kiss me heaven sighs
And tho I close my eyes
I see la vie en rose

When you press me to your heart
I’m in a world apart
A world where roses bloom

And when you speak...angels sing from above
Everyday words seem...to turn into love songs

Give your heart and soul to me
And life will always be
La vie en rose

calistenia

que guevonada es
lanzate sobre el teclado
ahora si ahora como estuviste jugueteando
con la maquina de escribir
a esa que hay que jalarle bolas para que salgan las palabras
a esa que no te perdona ni un solo errorcito minimo
a esa que finge...

pero hay que decidirse a jugar
jugar y entender que "es jugando"

el instinto de juego
el principio del juego
el juego como principio

el otro lado de las cosas
no para lo que fueron concebidas
wall e o la sirenita

las historias se repiten

la biblia fue escrita muchas veces
sigue siendo escrita
el tiempo mitico es circular, nunca se acaba

-

la vaina es que me decidi a pasar por aqui
estoy oyendo black sabbath
huelo a cloro
mi hermano se baño y ahora no hay agua caliente
se desperto a las 4 de la tarde, se baño
y se acosto a dormir
para que?





hoy nade
con los bebes
los bebes nadando
los papas con gorras
los diferentes idiomas de los papas y los bebes
los papas y su amor puro por los bebes
todavia no contaminado de culpa, de que se yo que otras cosas

mi pensamiento de hoy era
osea el minimo comun multiplo era
eso de las percepciones distintas
de las percepciones inflexibles
de que nunca estamos viendo lo mismo
ni hablando de lo mismo

AQUELLA LUZ

Entonces se puso su cabeza en mi regazo, arrodillado ante mí, y yo miré su pelo oscuro y suave, un poco más largo que de costumbre, como siempre que va a hacérselo cortar. Sus largos brazos me estrecharon y todo lo que parecía estar sembrado de espinas desapareció. Acaricié su cabello. El aire era de raso; el color ambarino de la luz transformaba la piel en satín. No había un espejo allí, pero yo registré ese momento como una fotografía color sepia en la que un hombre y una mujer, cansados de ser arrastrados hacia los remolinos del río por la corriente rápida de la ira, los celos, las equivocaciones, los rudos golpes de haber vivido... cortan el elástico de la tensión y, al instante, se sientes libres como dos barquitos navegando armoniosamente. Una fotografía desfallecida, neblinosa y bella. Ese gesto entregado me quebró. Se me escurrieron las palabras, ¿Qué podía decirle? ¿Qué podría reprochar? ¿Qué podía pedir que no estuviera recibiendo ya?. Todos los discursos del universo eran menos elocuentes que el calor de sus brazos aferrándome, o más bien, aferrándose de mí...

Acaricié su cabello, sus mejillas hundidas, sus ojeras oscuras. Suavemente.

Él subió su cabeza de mi regazo a mi pecho, y su expresión de dolor se fue mudando a paz. Dijo: "Te quiero, perdóname." Lo dijo muchas veces , muchas veces... Frotó su rostro en mis manos y su llanto las humedeció. Todo quedó lavado con esas lágrimas. Purificado. Claro. Borrados los precipicios. Borradas las esperas con dolor en las tripas. Borrada la incertidumbre. Borrada la rabia. Borrados los detalles, las piedras pesadísimas que hubieran hundido la embarcación. No es que no doliera, sino que su amor fue la anestesia que acallo el dolor. Cómo puede un gesto sencillo y verdadero obrar su milagrosa curación. Cómo una voz que nace de la fuente encantada del amor es capaz de sanar los tules rasgados de la ilusión, las cortaduras del alma... Los actos simples hacen simple al hombre. ¡Y qué difícil es ser un hombre simple! Él puso su cabeza sobre mi regazo, arrodillado ante mí. Entregado. Sincero. Avergonzado. Cansado. Vengo del infierno, musitó. Y yo supe que era cierto. Que solamente el infierno puede borrar el brillo de la mirada y dejar un pozo en cada ojo... ¡Cómo pudo ser que no me haya dado cuenta! ¿Y, qué esperabas, qué creíste, qué buscabas?

No sé... las cosas estaban tan difíciles con vos... me pareció que no me querías más, que yo ya no te importaba. Me volví loco. Tenía que llamarte la atención... pensé que podía manejar la situación y caí en mi propia trampa. ¿Te sirvió? ¡Me horrorizó! No quiero recordar los detalles de esa historia; podría parecer un alarde de imaginación tortuosa, enfermiza. Me basta con saber que nada pudo destruir lo esencial. Que lo sagrado siempre quedó conmigo, y tuvo que regresar para recuperarlo... Acaricié su cabello suave. Besé sus párpados. Sus mejillas mojadas. Nunca estuvimos tan cerca como en ese momento. Nunca nos miramos tan hondo durante tanto tiempo. Tan hondo, tanto, tanto, que vi cuando sus ojos recuperaron aquella luz perdida. Venía del fondo, creciendo como un incendio: llama tibia, fogata, hoguera, sol. Amaneció su vida.

Amaneció mi vida. Y no es que no doliera, ni que no hubiese existido la noche antes de ese amanecer... sino es que el amor... ay, el amor...

Poldy Bird

zuturama

zuerfa

zruncido

fumbador

zumar
zumador

fuliano

zuck

zorro
forro

footropo
foologico

afazata
azafata

foozilia

zeo

fona

fodiaco

zra angelico

zoszoro

afucena

afote

furra

zoto
zotografia

zuego




amoroso como yo dice:
hola
amoroso como yo dice:
zi
lola- la inquietud del mar mas quieto -a liquor bottle that drinks itself dice:
que zino
lola- la inquietud del mar mas quieto -a liquor bottle that drinks itself dice:
zilosozico
lola- la inquietud del mar mas quieto -a liquor bottle that drinks itself dice:
afucar
lola- la inquietud del mar mas quieto -a liquor bottle that drinks itself dice:
zutbol
lola- la inquietud del mar mas quieto -a liquor bottle that drinks itself dice:
zlorencia
lola- la inquietud del mar mas quieto -a liquor bottle that drinks itself dice:
ok ya
amoroso como yo enviado 14/08/2008 21:37:
ya

ZaPRiTsKy <<..think for yourself (question the authority)..>> dice:
no soy adulto
ZaPRiTsKy <<..think for yourself (question the authority)..>> dice:
soy un carajito que se quiere ir con su chica
ZaPRiTsKy <<..think for yourself (question the authority)..>> dice:
y tiene q jugar a adulto par poder hacerlo

"the best thing you can do is find a person who loves you for exactly what you are. Good mood, bad mood, ugly, pretty, handsome, what have you.
the right person's gonna think the sun shines out your ass.
that's the kind of person that's worth sticking with."

juno.


llore por mi ojo izquierdo.
que bonitas las ojeritas de juno.

zoom out larguisimo.

son las cinco de la mañana y escribo desde mi cama.
que moderno.
quierote.

paginas escogidas

.

todavia no se (sabemos?) si el dia de ayer fue un sueño
yo, por lo menos, no me he despertado
en este instante no estoy contigo
ni estan los terceros del sueño, sueño o no sueño
pero ya como en los sueños
se van borrando cosas, se va borrando la coherencia, el sentido,
y quedan los pedazos flotando de arriba a abajo
de abajo a arriba
como si fueran una mancha en una lampara de lava.

concurso terminemos el cuento 2008.
ordene lo siguiente:

1.

twilight zone - andreina quiere verlo en la t.v.

ir a san antonio
bajar por la mariposa
parar a comer cochino frito
ver: san josé de los altos
ir, atravesar san josé.
queremos llegar al hatillo.
bajar por la USB.
nos perdemos. osi, tipitiripe.
puros viveros y talleres mecanicos.
hermosas montañas.
ctda. del guayabo, ctda. maturin.
nos pasamos ctda. guayabo pero caimos mejor. ¿mejor?
Un mapa del estado miranda, por favor.

2.

llegamos a USB.
pasamos por oripoto.
nos paramos en la casa de tata.
ahi tomo manzanilla y andreina toma vino, igual que tata.
entonces:
tata quiere leer las cartas.
lee las cartas a andreina y a mi.
y entonces: EL VIAJE.

(lanzarse y buscar una moneda, tata says)

en paris. en el metro.
recordar algo que escribi.
estuviste conmigo en paris.

"llevo 17 años mirando por mi ventana,
esperando que alguien se lance de los pisos superiores"

3 people died.

what else? dire straits.

3.

rutas circulares.
hatillo. panamericana. san antonio. mariposa. cortada del guayabo. usb. hatillo.

a)la cortada del guayabo no existe
b)la cortada del guayabo es el centro del universo. nunca se llega ahi pero siempre se esta ahi. ahi vive raul monsalve.

aquiles o ulises?
kurt cobain o bob dylan?
lennon o mccartney?

Te levantas (Paul Eluard)

Te levantas el agua se despliega
Te acuestas el agua se dilata

Tú eres el agua apartada de sus abismos
Tú eres la tierra que toma raíz
Y sobre la que todo se establece

Tú haces burbujas de silencio en el desierto de los ruidos
Tú cantas himnos nocturnos sobre las cuerdas del arco iris
Estás en todas partes anulas todas las rutas

Tú sacrificas el tiempo
A la eterna juventud de la llama exacta
Que vela la naturaleza reproduciéndola
Mujer tú haces nacer al mundo un cuerpo siempre igual
El tuyo

Tú eres la semejanza.

PEDRO: es que no te reconocía sin el coñazo.
PATRICIA: ah, claro. sí, eso tiene mucho sentido. no me acordaba que tu me conociste como kung-fu panda.

El Cuadro - por Francisco Massiani

Había llegado en la madrugada antes de Mónica. Y tenía ya más de cinco horas en ese rincón de la playa. De tal manera que aprovechó las diez de la mañana, hora en que abría un kiosco donde se podía beber refrescos y cervezas, para beberse una. La lata la mantenía ahora en la mano del dedo fracturado y, de no haber sido por tres mosquitos que lo habían agredido y una frase que volara más pronto, una frase que lo había picado en otro lugar mas profundo que la piel, hubiese sentido el buen gusto de la cerveza y del paisaje, que era de una limpieza absoluta a no ser por la mancha opaca que proyectaba una nube solitaria en el mar. También parecía una mancha solitaria la picada de la frase en la memoria.

Dejó la lata de cerveza sobre la caja de pintura, se quitó el sombrero de paja y se quitó el sudor de la frente con la mano del dedo fracturado y se secó la mano con el pantalón. También aquella frase, de alguna manera, le había recordado una vieja fractura peor qeu la del dedo fracturado. Era el dedo anular de la mano derecha. Y lo tenía fracturado por haber escuchado una frase peor. Miró la tela que estaba en blanco. Y escuchó a su mujer.

-No me respondiste nada.

La vio hermosa. Como una gran pantera echada al sol. Tirada sobre la toalla roja, con su sombrero de lino, los lentes para el sol, tres revistas (el Hola, el Time, Vanidades) a un lado de una silla solitaria, una larga y cómoda silla solitaria de plástico cubierta por otra toalla y una novela. La novela era Misterio de Hamsum y estaba abierta donde había abandonado su lectura. Era una buena novela y por desgracia la lectura había sido abandonada en el mejor capítulo del libro. Osvaldo, el pintor, pensó que siempre la mujer dejaba no sólo los libros, también la vida en su mejor momento. Pero pensó después que era un pensamiento negro, que no tenía nada que ver con la belleza de su mujer y la pulcritud del día. Vio el frasco de aceite para el sol y las sandalias junto a su cuerpo perfecto y lleno de luz y se prometió ver mejor esas cosas sencillas y no pensar pendejadas.

-No me respondiste la pregunta- insistió Mónica.
-No- dijo Osvaldo-. Necesito otra cerveza. Ya vengo.
-Tráeme un refresco.
-¿Qué quieres?
-Cualquier cosa que pueda ahogar la sed y a otro maldito mosquito de este lugar. No sé por qué diablos elegiste este lugar. De verdad. No lo entiendo. Hubiésemos podido ir a Lagunita. Total el mar es el mismo.
-Pero en Lagunita hay gente. Demasiada gente. No me gusta la gente.
-Yo soy una- dijo ella.
-No lo eres. Tú eres el amor.
-Gracias, maestro.
-De nada, mi bella, mi única, mi eterno amor.
-¿Cómo va el trabajo?
Él miró la tela en blanco.
-Está perfecto.

Y vio nuevamente la tela en blanco manchada por la sombra del movimiento de una palma.

-Ya vengo- dijo.

Frente al kiosco, en la sombra, mientras bebía la cerveza y descansaba la vista, se secó nuevamente el sudor de la frente después de dejar el sombrero de paja sobre el pequeño mostrador improvisado por la dueña. Con la sombra advirtió que tenía la guayabera empapada de sudor. Y ahora sentía en sudor frío. La dueña, una mulata pequeña de ojos orientales y tan luminosos como eran luminosos los cerros empedrados que cercaban la bahía, le sonrió:

-Esta vez llegó temprano.
-Así es, María.
-Esa señora es más bonita que la otra.
-Gracias, María: esta señora es mi único y eterno amor.
-Usted habla bonito.
-Digo la verdad, María.
-A veces la verdad no es bonita, Osvaldo.
-Pero ésta es una verdad tan bonita como tú, María.

Ella lo decía sin malicia, las palabras de María eran tan limpias como su piel, siempre bañada de mar y de sol. El viejo la conocía lo suficiente para comprender que hablaba como solía hacerlo sola con una palmera o al dirigirse a uno de los gatos que rodeaban el kiosco. También tenía dos perros y un viejo, su viejo, que era mucho más viejo que el viejo Osvaldo. Estaba sentado ahora dentro del kiosco y dejaba ver la cabeza canosa tapada por un sombrero.

-Te pago después, María.
-No te preocupes, muchacho.
-Gracias por lo de muchacho.
-Si no fuera por tu barba, parecerías un carajito.
-Gracias.
-Así es, señor Osvaldo. Usted es un carajito.
-Un carajito que te ama.
-Cuidado con vainas- dijo el viejo del kiosco. El viejo de María.
-Viejo loco- dijo Osvaldo. Y se rió con ganas. Y María y el viejo compartieron la risa.

Osvaldo llevó una caracola para Mónica y otra cerveza. Le agradó sentir el sol sobre su piel sudada, Mónica se había esacapado de la silla. La vio entre las olas con el mar por las rodillas. Se inclinó para salpicar el agua con las manos como para espantar el frío. Después la borró la espuma de una ola y por último reapareció, se pasó las manos por la cara y se estiró su cabello negro hacia atrás. Era más negro, mojado, casi rojo y brillaba más.

-Dios mío- dijo- Te adoro.

Y vió la tela en blanco.

-Si fui feliz, Mónica. En Madrid, en Barcelona, en París, incluso en Londres con aquella porquería de humedad y de frío. Los ingleses deben todos sufrir de artritis. Y son sordos del alma.
Tal vez los franceses son también sordos del alma. No lo sé. Mónica, no lo sé. Esa vez que me dejaron en el bar, borracho y tirado en el suelo. Era ella, Mónica. Era ella. Y era feliz con ella, Mónica. Muy feliz. Sobre todo en París. Y no sé cómo comenzó a derrumbarse todo. Yo he visto barcos muy sólidos deshechos por el tiempo y sospecho que alguna vez fueron barcos seguros, sin la menor aparición de la corrosión del tiempo. No sabemos cómo comienza el amor, pero hay algo cierto; en esa ignorancia vemos que hay falta de bondad. Cuando no hay bondad, querida, el animalito se escapa y ya es demasiado tarde para entender eso. No hay trampa posible que pueda atraparlo, las mejores trampas para cercarlo otra vez. Ni un trozo de buen alimento viejo, ni tan siquiera un gesto antiguo de miedo o de ternura, y se pierde, así nuestra pobre inteligencia, nuestra impotente astucia y perversa malicia, arme con mentiras y con los más firmes materiales esa trampa. Se va y se pierde, por la falta de bondad. Y el caso es que fui feliz, Mónica, muy feliz y ella lo fue. Pero no había entre nosotros la bondad. Y la felicidad se nos escapó de nosotros por ese lugar donde faltaba la bondad y no hay modo entonces para convencerse de que el animal se ha escapado para estar con un calor diferente en alguna otra esquina, en otra ciudad, entre otras manos, ésa es la vaina <<¿fuiste feliz en París?>>. Claro que sí, querida y vieja y eterna Mónica. Todo el mundo es feliz en ese país, que no es una ciudad. Es un país, Mónica. París es un país. Ya lo dijo Vallejo.
<<¿Y conmigo, Osvaldo?>>

-Contigo el amor- se oyó decir.

Contigo el amor, se repitió y saboreó después un buen trago con el tabaco rubio.

-Nisiquiera sabemos ser desdichados, imagínate.
-El agua está sabrosísima, deberías bañarte- dijo ella.
-Ya me bañaré. Te traje el refresco. Está en la silla.
-Debe estar hirviendo.
-Seguro- dijo.

Ella sentía el perfecto cuerpo cubierto por su gran toalla roja y mientras buscaba las sandalias de paño, él la deseó y tuvo la certeza de que la belleza no necesitaba muchas palabras para ser amada. Bastaba la piel y apenas un poco de ternura para él. O tal vez ya estaba comenzando a envejecer, lo que le importaba un verdadero pepino. Pasó a su lado, sonrió, le picó el ojo y siguió hacia el kiosco, <>, pensó, es que haga o no preguntas pendejas la respuesta la tiene ella y su absoluta belleza.

Porque cuando la belleza está armada por la lucidez y la bondad, jamás perece y es más sólida que el más sólido buque armado, por el más perfecto tratamiento que pueda darle un perfecto astillero.

-No era buena, Mónica.

Se sintió mejor después de pensar esa verdad. Se sintió joven y lleno de una extraña felicidad. Y entonces comprendió que era absolutamente feliz. Y eternamente feliz.

Y después de soltar unas gotas de sudor vio el trabajo hecho: una inmensa Mónica desnuda, sobre la arena con los muslos bañados de mar. Era tan grande como la mitad de la ensenada. De tal manera que los peces brillantes de colores brincaban sobre su cuerpo y los veleros y los pájaros volaban en el aire alrededor de un sol de una redondez irregular, pero de un rojo absoluto. Las manos de Mónica enterradas en la arena eran más grandes que los barcos de carga que se estiraban en el horizonte. Era tan grande la imagen de Mónica que le fue difícil recuperarla, pequeña y humana en la playa. <>. Estaba hecho el cuadro, y la verdad, pensó, importa un carajo que lo pinte ahora o no. Ahora será el mundo del calor, de la transpiración del mundo de nuestra piel; será verla ahí, ese gran amor, y eso bastará, y será mejor que pintarla o no.
-