Ella es Babs.

Cito:

"-¿Pero y después, qué vamos a hacer después?- dijo Babs."

"Babs lo miraba admirada y bebiendosuspalabrasdeunsolotrago."

"-Está aquí- dijo Babs, tocándose la frente. Yo lo siento cuando estoy un poco borracha, o cuando..."

"Era el ciclón Babs, el tornado del sexto distrito: puré de casas. El Club agachaba la cabeza, se enfundaba en las gabardinas agarrándose con todas sus fuerzas de los cigarrillos"

"Ahora Ronald tendía a estirar la mano y meterla entre las piernas de Babs que rezongaba como desde lejos, a Ronald le gustaba dormirse con los dedos perdidos en ese territorio tibio, Babs agente provocadora precipitando la disolución del Club, habría que reprenderla a la mañana siguiente: cosas-que-no-se-hacen."

That´s Babs. Todo está en Rayuela, la mayoría en el capítulo 99, si no todo, gran capítulo protagónico del ciclón Babs. No hay tu tía. Cortázar.

halar la cuerdita pone al muñequito a hablar.
halar la cuerdita pone el motor a andar.
halar la cuerdita deshace el sueter de la abuelita. y más.

blogspot; buscando señal, señal, señal, buscando señal...

I´m back.
almost.
todavía no estoy del todo aquí.
(¿alguna vez lo he estado?)

Posaderas, nalgas, sure, cómo no.

me tragué una pepa de infinito
infinitas dimensiones entrepecho
infinitas permutaciones
uno se convierte en muchos
extra, extra

too much information. coffee. coffee.

oí los pasos de vidrio y su reventar:
soy un místico.

estamos hablando de que no pasó absolutamente nada
pero no estamos diciendo que no pasó absolutamente nada
pasó que hablé con el absoluto y con la nada

verbo
buscar
buscar
verbo
buscar
nada

la nada siendo nada se mete en todo

el blog es cacería todo el año. corrido.

meta
neo
trans
extra
paralela
literatura

es un qué y no un dónde

a veces no hablo de esto.
se me están mezclando las cosas y eso es bueno.
trae una muerte, destrucción, pero trae mucho más y es bueno es bueno es bueno.

no sé si bonito, pero barato.

MUCHACHOS, ES "AL FINAL".

AL FINAL, NO A LA FINAL
AL FINAL, NO A LA FINAL
AL FINAL, NO A LA FINAL
AL FINAL, NO A LA FINAL
AL FINAL, NO A LA FINAL
AL FINAL, NO A LA FINAL

IT´S EASY! ¿QUE HICISTE EL FIN DE SEMANA, PABLITO?
-COÑO JUANITO, AL FINAL NO HICE NADA, ME QUEDE TODO EL FIN EN CASA ESTUDIANDO.

Claro que en el argot deportivo: Hasta dónde llegaste en el torneo, pablito? Oye Juanito, llegué a la final.

Diccionario Yosoylola 2005.

Odios, quejas: Latero-zen.blogspot.com, preguntar por Lola.

De antemano y si es necesario, mis disculpas por este arrebato seudo-académico, pero es que me los rompe.

Los Rodríguez:

"Palabras más o menos, ayer me decías
palabras, más o menos, que no me quieres
palabras más o menos, me estás tocando los huevos
palabras menos, palabras más.
Palabras más, palabras más palabras menos"


POR CIERTO, QUE ALGUIEN ME EXPLIQUE POR QUÉ DESPUÉS DE LAS PRIMERAS DOS ENTRADAS MR. BLOGGER NO ME VOLVIÓ A PREGUNTAR LA HORA Y PONE HORAS A LO LOCO.

SON LAS 7:04 P.M.

proporcionador

error de formato, error de formato.
error de forma, error de fondo.

detesto editar, no lo haré. mucho menos de mí para mí.

escribir mueve los adentros.
ayer quise vomitar, pero no.

y quien escribe cuando no debe y cuando no bebe y bueh.

¿a quién habré asustado y disgustado?
¿a estas alturas debe importarme?.

hablar conmigo es equivalente a decirme siempre "show me your shit"
así es como Calamaro siempre está hablándome a mi.
Y a veces Charly. Jinetes apocalípticos argentinos:

"Estoy andando por las vías del tren
haciendo cosas que no quiero hacer.
Todo esto tiene una explicación:
I´m not in love.

Cuando la gente dice que estoy bien
no pueden ver debajo de mi piel
sólo lo hacen por comodidad
I´m not in love.

It´s too late to say I´m sorry
baby, necesitas alguien para deshacer
It´s too late to say I´m sorry, darling
necesito ser.

Para aburrirme prefiero sufrir
Para venderme prefiero morir.
Yo sólo nunca quise ser como vos
I´m not in love.
I´m not in love."

Escribir para poder tener las barajitas frente a y alrededor de uno y poder casi ver esos monstruitos y sus inútiles ojos de caverna.
Intercambio de barajitas, intercambio de baratijas.
Las baratijas de la mente.

¿por qué todo el mundo tiene que ser alguien?

Los dejo, personitas moradas, con Úrsula, centenaria soledad:

"Lo que pasa es que el mundo se va acabando poco a poco".

gente sin swing

están los que se quieren ir.

pues váyanse.

el que se fue no hace falta

hace falta el que vendrá.

a mí no me importas tú,

ni veinte como tú.
Viene por debajo de la mesa, la lluvia o el reggetón.

Amor y odio. You won´t mess with me, not today, not with my mood.

Mood. Mud. Todos por delante. A patadas con todos hoy. No se puede caer más.

"Tú no sientes compasión, corazón de araña negra" - la palabra en la boca.

La mano en el cuero. La esencia pura impensada. Pensada, artificialmente por cabezones.Brillantes cabezones, pero cabezones igual, con la cabeza más grande que el pecho.

Fuck, yo tengo la cabeza más grande que el pecho. Bueno, pero en mi caso no es de tanto pensar.

Es que soy un feto gigante y peludo. Asco. Primera palabra que dije en mi vida, frente al espejo.Pelear con los márgenes. Margen de la vida, muriéndome de hambre. Comiéndome uno tras otro puntos, comas, acentos, comer es no pensar. Y el pensamiento no alimenta a nadie. Ni siquiera a los cabezones. Yo les beso la frente, les beso la calva, como no, e intento seguir sin ellos, adiós cabezones.Yo le agarro la mano a Artaud, no me da pena que nos vean así en la calle. Yo les digo "es francés", y eso los calla por un rato.

Qué se yo de ser francés. Pero igual, qué saben ellos.

Personas, lugares, y sucesos, son ficticios. Cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia.

superentrada caracol

WWW es una laguna
Blog es un tintero
mi dedo en el tintero
lero lero lero.

Y así comenzamos el programa de hoy, muy buenos días, amigas y amigos, estamos aquí una vez más, cuando son las once y seis minutos de la mañana ("en un café se vieron por casualidad") en esta nubosa pero hermosa jornada caraqueña. God is in the T.V.

Mi idea, un maratón de escritura de blog. Contrapeso de mis queridos amigos maratónicos lectores de blog. Yo después de ver quince blogs sobre lesbianas japonesas encerradas en cuerpos de camioneros cuarentones me siento más que on fire. Así que hoy no dejo ni hablar a nuestros ilustres invitados internacionales. Puro verbo apestoso e irresponsable.

Usted, señorita, tiene algo que decir? Ya le pasamos el micrófono. Cámara 2 por favor. OK enough of that.

Veamos que dice la audiencia. OK, esta señorita saca de su bolso un diminuto y precioso caracol. ¿Y cómo se llama este amiguito? - Niña pensativa, mirada acaricia el techo, dedo al labio, caracol babea indiferente, brillo, brillo, brillo - "pedro". Peeeedro, un aplauso al pequeño Pedrito. ¿Y a qué te dedicas Pedrito? :

.

Rrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrright.

De carrera con un caracol. Caracol es una de esas hermosas palabras.

Toda palabra una instantánea. Acento en la a.

Mucha lectura de James Joyce traducido al español y mucho llegar a la casa demasiado temprano.

Dolce far niente. Me relamo.

Me relamo que relamo. Relamer.

Lengua como gastrópodo. Adorable animalito. Músculo más fuerte de todo el cuerpo humano.

Tanto blablabla, tanto buen gusto, tanto atletismo lingual (para no llamarlo linguístico y confudirnos y pelearnos y filosofizarnos, no por favor).

Lengua lame el teclado, celosa de los dedos, en tlatelolco. Popocatetl. Algo así.

¿De qué se habla hoy aquí? Nothing, really. Esperamos el noticiero del mediodía.

Amas de casa, vigilantes, hordas que almuerzan. Almuerzo a las doce, cuándo es eso?

La maravilla del todo en un solo sitio.

Infinita tienda de departamentos virtual.

Robo todos los juguetes. My very own Neverland. Patino con Chaplin oyendo rock de niñas tontas. Suspiramos en intertítulos. Oh this century.

Al rato me empieza a hervir la cabeza.

Soberbia de escribir más de tres líneas.

¿pero qué te crees que es el tiempo de las personas?

Basura. Incluyendo el mío. Material de desecho. A partir del cual.

A parir del cual. Cloaca, madrecloaca, Martín del Castillo said.

Joyce, enciclopédico: Romanos constructores de cloacas. Cloaca imprerial. Patrimonio de la humanidad.

Tengo abandonado a Miller, ya vengo.

(maratones que duran cuarenta minutos)

gracias mi querido público. un saludo a loo, exquinceañera.

Al lado del camino -Fito Páez

Me gusta estar al lado del camino
fumando el humo mientras todo pasa
Me gusta abrir los ojos y estar vivo
Tener que vérmelas con la resaca
entonces navegar se hace preciso
en barcos que se estrellen en la nada
Vivir atormentado de sentido, creo que esta, sí,
esta es la parte mas pesada

En tiempos donde nadie escucha a nadie
En tiempos donde todos contra todos
En tiempos egoístas y mezquinos
En tiempos donde siempre estamos solos
Habrá que declararse incompetente
en todas las materias del mercado
Habrá que declararse un inocente
o habrá que ser abyecto y desalmado
Yo ya no pertenezco a ningún ismo
me considero vivo y enterrado
Yo puse las canciones en tu walkman
el tiempo a mi me puso en otro lado
Tendré que hacer lo que es y no debido
Tendré que hacer el bien y hacer el daño
No olvides que el perdón es lo divino
Y errar a veces suele ser humano

No es bueno nunca hacerse de enemigos
que no estén a la altura del conflicto
Que piensan que hacen una guerra
y se hacen pis en la cama como chicos
Que rondan por siniestros ministerios
haciendo la parodia del artista
Que todo lo que brilla en este mundo
tan solo les da caspa y les da envidia

Yo era un pibe triste y encantado
de Beatles, Caña legui y maravillas
los libros, las canciones y los pianos,
el cine, las traiciones, los enigmas
mi padre, las cervezas, las pastillas, los misterios, el
whisky malo, los óleos, el amor, los escenarios
el hambre, el frío, el crímen, el dinero y mis 10 tías
me hicieron este hombre enreverado
si alguna vez me cruzas por la calle
regalame tu beso y no te aflijas

Si ves que estoy pensando en otra cosa
no es nada malo es que paso una brisa
la brisa de la Muerte enamorada
que ronda como un ángel asesino
Mas no te asustes siempre se me pasa
es solo la intuición de mi destino

Me gusta estar al lado del camino
fumando el humo mientras todo pasa
Me gusta regresarme del olvido
para acordarme en sueños de mi casa
El chico que jugaba a la pelotadel 49585
nadie nos prometio un jardín de rosas
hablamos del peligro de estar vivos

No vine a divertir a tu familia
mientras el mundo se cae a pedazos
Me gusta estar al lado del camino
Me gusta sentirte a mi lado
e gusta estar al lado del camino
Dormirte cada noche entre mis brazos
Al lado del camino
Al lado del camino
Al lado del camino
Es mas entretenido y mas barato
Al lado del camino
Al lado del camino.

la nueva era: adiós mitos, adiós terror

Podemos comer huevos hasta cinco veces a la semana, sin temor, según revista española.

Podemos dormir menos de 8 horas, no moriremos, cualquier rango entre 4 y 9 horas es normal, no pierdan su tiempo durmiendo.
La idea del mundo del día dividido en tres bloques de 8 horas, es un horrible idea mecanizante, eso es obvio, pero los doctorcitos se atrevieron a decirlo. Fuente desconocida.

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Acerca de la entrada anterior: If this helps. Libre interpretación. Pero Marx se disgustó de tal manera por la sociedad industrializada que pasó toda la vida estudiándola. Yo no estoy tan obsesionado, pero a veces, pienso en el blog.

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ESTA NO ES UNA PÁGINA DE IZQUIERDA, DERECHA, CENTRO-IZQUIERDA,
PRO-NADA. SE ACEPTAN DONACIONES.

goodnight.

correcto y provechoso uso de 999 entradas

cada blogista blogero blogeador blog writer blogmaker etc.

cada blogger, pues, es un autoproclamado spokeman, defensor de alguna cosa. casi todos. aún sin proponérselo. yo, con mi verdadera o falsa aversión por los blogs (verdadera o falsa porque heme aquí, con my own blog, mi juguetito) creo que soy el autoproclamado estudioso y cuestionador del blog. no hay que imaginar que soy muy disciplinado en cuanto a esta tarea. ¿cómo explicarlo? (aunque por qué o a quién explicarlo). lo que pasa, es que cada vez que voy a escribir aquí, me pregunto para qué carajo lo hago. a veces me respondo a mi mismo que es un buen ejercicio. ¿pero por qué es un ejercicio, i mean, por qué no simplemente lo hago en un papel?. pero joder, si claro que lo hago en un papel. pero esto amplia mis ejercicios. ¿y por qué?. ¿tiene el teclado alguna propiedad mágica que te hace escribir más o de manera distinta al papel y tinta tradicional?. Yo creo que sí, pues recuerdo mis experimentos con el block de notas, antes de internet, antes de la existencia del blog (no soy tan viejo, pero todo llegó tarde a casa). Pero leyendo otros blogs, mirando otros blogs, he notado que un factor más importante, es la fantasía de un público. cuando escribo en mi cuaderno de la universidad, entre apuntes de clases, no pretendo o creo que alguien podría leerme. cuando escribo aquí, no es que sueñe con la idea de que me lean, ni crea que a alguien le pueda importar any of this. sin embargo sé que existe la posibilidad de que alguien lo haga, y eso, obviamente influye en lo que se escribe. en ese sentido es un ejercicio. un ejercicio es simular otra cosa para aprender a hacerla cuando en realidad se dé. (diccionario yosoylola, primera edicion, 2005.)

de lo particular a lo universal: no todo el mundo cree que el blog es un gimnasio, and that´s ok. yo no vine acá a emitir juicios (hoy). se trata de mi superdisciplinado estudio del blog. la blogología. bla. el blog es el moderno y globalizado amigo imaginario. gente que ya tiene amigos, algunos, suficientes, muchos, pero que, como hijos de su época(hijos de mi misma epoca, es decir mis hermanos epocales, jiji, hola, los que se pelan se aman), nunca están satisfechos y quieren más, más, más, más. post-mass media, post-rockstar-system, post-reality show, post-everywherismo, ubicuidad ubicuidad ubicuidad, ucicuinet, world wide web, democratización de los medios, blogalización.

estoy hablando pura paja, as usual, welcome to la ensayo-ficción. pero hay algo de sentido, brothers and sisters.

so don´t be afraid of your crap.

pero empaquetala bien, pues son sólo 999 entradas.

está en las letras pequeñas debajo de tu firma.

denúncialo.

shit, me censurarán igual que los desgraciados de msn.

placer por lo prohibido, ja.

cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia.

saludos. good night.