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Sunday, January 31, 2010

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moni hay que hacer esto


ayer


Saturday, January 30, 2010


Friday, January 29, 2010

antenas repetidoras

Cuadros de arrugas traza la brisa en la superficie del agua. Esta brisa es helada y hace sonar lejanas y estériles campanas. Hasta la música de fiesta de otros años suena triste ahora. Todo baila para mí, y es el baile de seducción de la muerte. La muerte observa hasta en la intimidad del espejo empañado. Debo, debería, dejar de revelar mis códigos por ahí. Tú eres mi secreto y de ti solamente me guardo. Los otros ojos son sólo antenas repetidoras. Mi historia será una línea punteada. Rasgue por aquí. En realidad yo amo los secretos, porque están a punto de estallar como semillas.

plural

Quería intuir la verdad, pero nunca saberla.
El corazón me da una vuelta,
trata de dar la espalda
como un embrión malcriado.

Electricidad en la lengua
al pronunciar,
pensar,
escuchar,
la palabra nuestro.

Plural para volvernos uno, sólo uno.

Señales directas e indirectas-

Lluvia que cae directo del cielo sobre tu pelo.
Agua que moja tu ropa desde el suelo.

ayer escribi esto

Demasiada comida emocional hoy.
Ojalá pudiera acumular como los pelícanos.

masmasmas

Ojalá fuera yo el último hombre sobre la tierra. Reflexionando por semanas sobre la humanidad, llegando a sus conclusiones desde la punta de mi iceberg hasta que me muera de hambre. Páginas y páginas y páginas de nadie. De nadie para nadie. Escribiré sobre Naomi Watts, Juliette Lewis, Chloe Sevigny, Nicole Kidman, Jennifer Connelly, René Zellweger y no serán más que nombres nombres nombres. Debe haber algún soporte no electrónico que dejarle a las futuras especies y a los extraterrestres. Recolectar fotografías de revistas por toda la metrópolis desierta y tapizar las paredes internas de algún gran salón. Quizás en un salón con espejos. Pero no será ahí donde viva porque me volvería loco.
(...)

mas

...

te doy mis ojos pero para qué tú vas a querer mis ojos si tus ojos son maravillosos?
te doy mis ojos para que les hagan compañía a los tuyos.

...

más fragmentos rescatados de la censura

...

y escribir un reloj de sol en las sombras de tus huesos dando forma bajo tu piel a lo largo de las horas del día en todas las fases del movimiento de la tierra alrededor del sol.
Yo no me sé la forma de la tierra y mucho menos la del universo, tampoco la distancia de aquí al sol, pero sé exactamente la profundidad de tu ombligo y el ángulo que se forma en la comisura de tus labios cuando ries.

...

BACKGROUND, por Julio Cortázar (para florencia y para moni)

Tierra de atrás, literalmente.
Todo vino siempre de la noche, background inescapable, madre de mis criaturas diurnas. Mi solo psicoanálisis posible debería cumplirse en la oscuridad, entre las dos y las cuatro de la madrugada- hora impensable para los especialistas. Pero yo sí, yo puedo hacerlo a mediodía y exorcisar a pleno sol los íncubos, de la única manera eficaz: diciéndolos.
Curioso que para decir los íncubos haya tenido que acallarlos a la hora en que vienen al teatro del insomnio. Otras leyes rigen la inmensa casa de aire negro, las fiestas de larvas y empusas, los cómplices de una memoria acorralada por la luz y los reclamos del día y que sólo vuelca sus terciopelos manchados de moho en el escenario de la duermevela. Pasivo, espectador atado a su butaca de sábanas y almohadas, incapaz de toda voluntad de rechazo o asimilación, de palabra fijadora. Pero después será el día, cámara clara. Después podemos revelar y fijar. No ya lo mismo, pero la fotografía de la escritura es como la fotografía de las cosas: siempre algo diferente para así, a veces, ser lo mismo.
Presencia, ocurrencia de mi mandala en las altas noches desnudas, las noches desolladas, allí donde otras veces conté corderitos o recorrí escaleras de cifras, de múltiplos y décadas y palíndromas y acrósticos, huésped involuntario de las noches que se niegan a estar solas. Manos de inevitable rumbo me han hecho entrar en torbellinos de tiempo, de caras, en el baile de muertos y vivos confundiéndose en una misma fiebre fría mientras lacayos invisibles dan paso a nuévas máscaras y guardan las puertas contra el sueño, contra el único enemigo eficaz de la noche triunfante.
Luché, claro, nadie se entrega así sin apelar a las armas del olvido, a estúpidos corderos saltando una valla, a números de cuatro cifras que disminuirán de siete en siete hasta llegar a cero o recomenzarán si la cuenta no es justa. Quizá vencí alguna vez o la noche fue magnánima; casi siempre tuve que abrir los ojos a la ceniza de un amanecer, buscar una bata fría y ver llegar la fatiga anterior a todo esfuerzo, el sabor a pizarra de un día interminable. No sé vivir sin cansancio, sin dormir; no sé por qué la noche odia mi sueño y lo combate, murciélagos afrontados sobre mi cuerpo desnudo. He inventado cientos de recursos mnemotécnicos, las farmacias me conocen demasiado y también el Chivas Regal. Tal vez no merecía mi mandala, tal vez por eso tardó en llegar. No lo busqué jamás, cómo buscar otro vacío en el vacío; no fue parte de mis lúgubres juegos de defensa, vino como vienen los pájaros a una ventana, una noche estuvo ahí y hubo una pausa irónica, un decirme que entre dos figuras de exhumación o nostalgia se interponía una amable construcción geométrica, otro recuerdo por una vez inofensivo, diagrama regresando de viejas lecturas místicas, de grimorios medievales, de un tantrismo de aficionado, de alguna alfombra iniciática vista en los mercados de Jaipur o de Benarés. Cuántas veces rostros limados por el tiempo o habitaciones de una breve felicidad de infancia se habían dado por un instante, reconstruidos en el escenario fosforescente de los ojos cerrados, para ceder paso a cualquier construcción geométrica nacida de esas luces inciertas que giran su verde o su púrpura antes de ceder paso a una nueva invención de esa nada siempre más tangible que la vaga penumbra en la ventana. No lo rechacé pero rechazaba tantas caras, tantos cuerpos que me devolvían a la rememoración o a la culpa, a veces a la dicha todavía más penosa en su imposibilidad. Lo dejé entrar, en la caja morada de mis ojos cerrados lo vi muy cerca, inmóvil en su forma definida, no lo reconocí como reconocía tantas formas del recuerdo, tantos recuerdos de formas, no hice nada por alejarlo con un brusco aletazo de los párpados, un giro en la cama buscando una región más fresca de la almohada. Lo dejé entrar aunque hubiera podido destruirlo, lo miré como no miraba las otras criaturas de la noche, le di acaso una sustancia primera, una urdimbre diferente o creí darle lo que ya tenía; algo indecible lo tendió ante mí como una fábrica diferente, un hijo de mi enemiga y a la vez mío, un telón musgoso entre las fiestas sepulcrales y su recurrente testigo.
Desde esa noche mi mandala acude a mi llamado apenas se encienden las primeras luces de la farándula, y aunque el sueño no venga con él y su presencia dure un tiempo que no sabría medir, detrás queda la noche desnuda y rabiosa mordiendo en esa tela invulnerable, luchando por rasgarla y poner de este lado los primeros visitantes, las previsibles y por eso más horribles secuencias de la dicha muerta, de un árbol en flor en el atardecer de un verano argentino, de la sonrisa de una mujer que vive una vida ya para siempre vedada a mi ternura, de un muerto que jugó conmigo sus últimos juegos de cartas sobre una sábana de hospital.
Mi mandala es eso, un simplísimo mandala que nace acaso de una combinación imaginaria de elementos, tiene la forma ovalada del recinto de mis ojos cerrados, lo cubre sin dejar espacios, en un primer plano vertical que reposa mi visión. Ni siquiera su fondo se distingue del color entre morado y púrpura que fue siempre el color del insomnio, el teatro de los desentierros y las autopsias de la memoria; se lo diría de un terciopelo mate en el que se inscriben dos triángulos entrecruzados como en tanto pentáculo de hechicería. En el rombo que define la oposición de sus líneas anaranjadas hay un ojo que me mira sin mirarme, nunca he tenido que devolverle la mirada aunque su pupila esté clavada en mí; un ojo como el Udyat de los egipcios, el iris intensamente verde y la pupila blanca como yeso, sin pestañas ni párpados, perfectamente plano, trazado sobre la tela viva por un pincel que no pretende la imitación de un ojo. Puedo distraerme, mirar hacia la ventana o buscar el vaso de agua en la penumbra; puedo alejar a mi mandala con una simple flexión de la voluntad, o convocar una imagen elegida por mí contra la voluntad de la noche; me bastará la primera señal del contraataque, el deslizamiento de lo elegido hacia lo impuesto para que mi mandala vuelva a tenderse entre el asedio de la noche y mi recinto invulnerable. Nos quedaremos así, seremos eso, y el sueño llegará desde su puerta invisible, borrándonos en ese instante que nadie ha podido nunca conocer.
Es entonces cuando empezará la verdadera sumersión, la que acato por la sé de veras mía y no el turbio producto de la fatiga diurna y del eyo. Mi mandala separa la servidumbre de la revelación, la duermevela revanchista de los mensajes raigales. La noche onírica es mi verdadera noche; como en el insomnio, nada puedo hacer para impedir ese flujo que invade y somete, pero los sueños sueños son, sin que la conciencia pueda escogerlos, mientras que la parafernalia del insomnio juega turbiamente con las culpabilidades de la vigilia, las propone en una interminable ceremonia masoquista. Mi mandala separa las torpezas del insomnio del puro territorio que tiende sus puentes de contacto; y si lo llamo mandala es por eso, porque toda entrega a un mandala abre paso a una totalidad sin mediaciones, nos entrega a nosotros mismos, nos devuelve a lo que no alcanzamos a ser antes o después. Sé que los sueños pueden traerme el horror como la delicia, llevarme al descubrimiento o extraviarme en un laberinto sin término; pero también sé que soy lo que sueño y que sueño lo que soy. Despierto, sólo me conozco a medias, y el insomnio juega turbiamente con ese conocomiento envuelto en ilusiones; mi mandala me ayuda a caer en mí mismo, a colgar la consciencia ahí donde colgué mi ropa al acostarme.
Si hablo de eso es porque al despertar arrastro conmigo jirones de sueños pidiendo escritura, y porque desde siempre he sabido que esa escritura- poemas, cuentos, novelas- era la sola fijación que me ha sido dada para no disolverme en ése que bebe su café matinal y sale a la calle para empezar un nuevo´día. Nada tengo en contra de mi vida diurna, pero no es por ella que escribo. Desde muy temprano pasé de la escritura a la vida, del sueño a la vigilia. La vida aprovisiona los sueños pero los sueños devuelven la moneda profunda de la vida. En todo caso así es como siempre busqué o acepté hacer frente a mi trabajo diurno de escritura, de fijación que es también reconstitución. Así ha ido naciendo todo esto.
te quiero ver, es mal del querer
no que tu estes mal
y yo mal bien

Thursday, January 28, 2010

tiempos fundacionales con lolo, ladies and gentlemen















fotografia de Patti Smith (para moni)


kinski + herzog


Klaus Kinski por Marlene Dumas!

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Lucia Pizzani

la persona de ayer en el blog: kate moss

Wednesday, January 27, 2010

dos puticas
viejos jovenes putas
tipos dominantes
putas
putas
putas
putas no se que paso hoy
no se que putas putas putas
enfermedad del sueño
sin dolor sin sangre
te vas quedando dormido te vas apagando y no te despiertas mas
i hate to wait
mas cafe.

Tuesday, January 26, 2010

la persona de hoy en el blog: Chloe Sevigny




Monday, January 25, 2010

Patti Smith

"Life is an adventure of our own design
intercepted by faith
and a series of lucky
and unlucky accidents."

de María, Yo Te Saludo, de Jean-Luc Godard

"Lo que forja un alma es su dolor. Él será el primero de los que se llevarán mi dolor para ellos. Y me dijo: Hija mía, me ahogo al ver como os ahogáis. Dios es un memo y un cobarde que no pelea y no cuenta más que con el culo, o sea, sobre el sosiego del corazón, para ser, y que hay que forzar para pasar. No quiero el placer, porque no quiero agotar mi corazón de una vez, para ser, ni el alma de una vez. Incluso el dolor no me tendrá de una vez y no desapareceré dentro de él sino que desaparecerá conmigo. Siempre será espantoso y terrible que yo sea el amo, pero ya no habrá sexualidad en mí. Conoceré la verdadera sonrisa del alma, no hacia el exterior sino hacia el interior, como un dolor que habrá que merecer cada vez. No es esto una cuestión de experiencia sino de asco y odio hacia todo, ni tampoco de moral o de dignidad. Es necesario que el padre y la madre forniquen sobre mi cuerpo, a muerte, y así Lucifer morirá, y se verá, se verá quién está más cansado, si él o yo. La tierra y el sexo están en nosotros. Fuera, no hay más que estrellas. Querer no es extenderse por la fuerza sino volcarse cada vez más hacia adentro, paso a paso, hasta la eternidad. No se necesita un agujero en la boca para comer, ni un agujero en el culo para tragarse el infinito. Hay que colocar el culo en la cabeza y luego descender hasta el nivel del culo e irse por la izquierda, o por la derecha para llegar más lejos. Dios es un vampiro que hay querido sufrirme en él porque yo sufría mientras él no sufría. Y se aprovechaba de mi dolor. María es un cuerpo caído del alma, yo soy un alma prisionera de un cuerpo, mi alma me causa dolor en el corazón, y es mi coño. Yo soy una mujer, aunque no engendre a mi hombre por mi coño. Yo soy la alegría, la que es alegría y no tiene que luchar contra ella, ni ser tentada, sino ganar una alegría más. No estoy resignada, la resignación es triste. ¿Cómo resignarse a la voluntad de Dios? ¿Se resigna una a ser amada? Esto me parecía claro. Demasiado claro."

barely legal

...


toda una vida con tu nombre entre los labios, amenazando con tomar el control total en cada espacio que yo dejara sin vigilar. Amenaza que se cumplió, afortunadamente. Incendio, incendio, provoquemos un incendio. Anda, vamos a hacerlo. Tu forma de decir que sí será un dulce tintineo en el viento.


...

Sunday, January 24, 2010

Me fui a la cama dibujando curvas descritas por caderas, el espacio entre las dos tetas, bordes, bordes, bordes. No ideales sino concretos. Afortunadamente, la lectura de Jung no afecta a los caballos salvajes de la imaginación. Aguirre-Kinski abandonando su caballo en el río, a merced de las culebras y los caimanes. El caballo busca tierra y se queda inmóvil entre la espesa vegetación. Es una imagen terrible. Yo me imaginaba que hubieran dejado una pareja, macho y hembra, que hubieran creado una raza de caballos selváticos, acuáticos, arborícolas, quizás carnívoros y antropofágos por venganza. Venganza contra el hombre blanco varios siglos después. Dibujé varios Klaus Kinski-s con su cabeza tallada a cuchillo, con su peso, irregularidad, demencia manifiesta. Pero no puedo recordar el corazón de manzana de lo que soñé. Sólo los márgenes, los preámbulos, el lobby, la alfombra.

Saturday, January 23, 2010

me canse hoy
me arrepenti
tuve ganas de decir
y luego decir que era mentira
me contuve por miedo por sensatez por miedo
me resigne no me resigne
sueño y mal humor
entender que el sueño y el mal humor
buena comida pero te quema la lengua
analisis de los rasgos de la constitucion fisica
un hombre pelirrojo cabezon orejon bajito jorobado
estatico sonriente amable ido reprimido asesino en serie
mujeres centro de gravedad de todos los tamaños
a todas las alturas pero centro de gravedad
enorme estatua horrible personaje exageradamente admirado y glorificado
ideologias debajo de la falda arruchada de la niña de catorce años
que viene de la provincia a la gran ciudad
tiene la cara arrugada y fea como laura dern
millones de olores y sabores que solo adivino
de pronto todo es aparato digestivo
y me digiere me digiere lentamente sin masticar
entro en un limbo de calor pelo confusion de sentidos
invitaciones y rechazos generando chispas para encender un fuego
con esa propiedad multiple del fuego
de crear conservar destruir
en un dia se va un millon de siglos todos
en un solo dia
que importa otro solo otro millon de siglos todos

Friday, January 22, 2010

sobre herzog

Es un individuo miserable, se me pega como una mosca cojonera, rencoroso, envidioso, apestoso a ambición y codicia, maligno, sádico, traidor, chantajista, cobarde y un farsante de la cabeza a los pies. Su supuesto "talento" consiste únicamente en torturar criaturas indefensas y, si hace falta, matarlas de cansancio o asesinarlas. Nadie ni nada le interesa, a excepción de su penosa carrera de supuesto cineasta. Impulsado por un ansia patológica de causar sensación, provoca él mismo las más absurdas dificultades y peligros y pone en juego la seguridad e incluso la vida de otros, sólo para después poder decir que él, Herzog, ha domeñado fuerzas aparentemente insuperables. Para sus películas echa mano de personas poco desarrolladas mentalmente y de diletantes, a los que puede manejar a su antojo (¡y, supuestamente, hipnotizar!), y a los que paga un salario de hambre, eso si les paga. El resto son tullidos y abortos de todo tipo, a fin de parecer interesante. No tiene la menor idea de cómo se hace una película. Ya ni intenta darme instrucciones. Hace tiempo que ha renunciado a preguntarme si estoy dispuesto a llevar a cabo sus aburridas chorradas, ya que le tengo prohibido hablar.

Klaus Kinsky

Thursday, January 21, 2010

corales

En tus partes ásperas:
la piel de ave desplumada
la suavidad que mortificas
las sombras sin esperanza
los relieves sutiles
que sólo un ciego es capaz de leer.

El roce de tu piel y tu piel
cuando te haces consciente
de dónde empiezas o terminas

y te mides
con las caprichosas formas
de los corales

-no sangre
sino sombras-


no he dejado lugar
para la sangre
entre tus sombras.

No he dejado
sangre
que derramar
de todos modos.

Con ayuda de
todo lo atroz
en este mundo
te llego a conocer.

Ejercitando
la memoria
no hay ganadores,

pero gané.

lhlv (viejo viejo viejo pero bueno bueno bueno)

Wednesday, January 20, 2010

animamoni




hay epocas
hay eras enteras
ent-eras
entes de una era
eras de un ente
enteteste
hay epocas
que duran un dia
un segundo
una epoca puede durar
un dia
un segundo

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deayer nooderison foryumomo

foryumon

no está ni se ve en todo su esplendor pero for yu mo

Tuesday, January 19, 2010

for yu mo

Carl Jung, Arquetipos e Inconsciente Colectivo

Carl Jung, Arquetipos e Inconsciente Colectivo


Carl Jung, Arquetipos e Inconsciente Colectivo




Monday, January 18, 2010


Sunday, January 17, 2010

mi primera
posición de la mañana
es la de la nutria
hospedando al sol.
escapismo
escapismo
escapismo.
Intercambio
de dos ciudades
boca a boca
un tren subterráneo.

parasaurolopus